Ça roule, ça surnage, ça dore au soleil?
Si vous êtes lost in translation, entre deux charters, vautré sur le sable tiède de contrées plus exotiques ou tout bêtement dans un camion-frigo recyclé en dortoir à la 100ème de la fédé des jeunesses campagnardes vaudoises: cette anecdote est pour vous!
Je sais, vous n’y croyiez plus. Moi non plus pour être honnête. A ce stade, je ne savais même plus comment revenir. Un peu comme cette pub où le type rentre de vacances et ne se rappelle plus ni son pin ni son puk: tous le mot de passes effacés, comme un château de sable par une grosse vague. Le dernier article de la pipelette affamée date du mois de mai: vous vous doutez bien que mes vacances n’ont pas autant duré. Que s’est-il passé? Rien. Tant de choses. Une certaine lassitude. L’envie d’aller tremper mes orteils dans le Léman plutôt que de taper mes recettes sur un ordinateur. Préférer manger chaud, ou froid, ou tempéré, mais manger, sans attendre la photo, l’installation sexy, la serviette à peine froissée qui fera la photo séduisante. L’envie de vivre, de cuisiner, de dresser mon assiette, de parler à mon amoureux, sans raconter, sublimer, écrire, vanter.
Une pause, donc. Bienvenue. Elle est finie, me revoilà, me revoilou.
Merci qui? Merci Ottolenghi! Le gars, Yotam de son prénom, est mon Dieu vivant (après mon choubidou hein). J’aime beaucoup ses recettes, tendance israélo-palestinienne. Ce sont souvent des idées de mariages ou de techniques qui font envie et que l’on ne connaît pas toujours. A l’heure des milles apéros de décembre, lorsque le chips a eu notre peau et que le toast au saumon fumé nous a bien enfumé, je suggère un changement de goût. Un petit voyage moyen oriental.
Des maccheroni et une petite vinaigrette au céleri en guise de sauce!
ça y est, le countdown du mois de décembre à commencé. Résultat: les journées se flétrissent et les minutes tombent comme les dernières feuilles des arbres. Bref, j’ai plus le temps, et ça se voit. Désolée pour le manque de tempo, je ne tiens plus rythme!
Vous connaissez, ces boîtes? Un film alu sur du plastique, ou un capuchon de métal sur le pot, hop, on ouvre, et on plonge son chips de maïs dans cette salsa. C’est souvent vinaigré, trop sucré, un peu salé. Parfois, on y trouve quelques morceaux verdâtre censé rappeler qu’à la base, il y avait un poivron vert qui vivait là.
C’est encore l’été ici. Un petit rab’ de soleil sur les épaules, l’odeur du monoï pour ne pas rissoler, gambettes à l’air et jupe légère, la nuque moite sous le chignon défait, le vernis des orteils qui dansent dans les sandalettes. Il faut profiter. Jusqu’aux dernières minutes du jour, à l’heure où la petite laine se fait désormais indispensable, quand la nuit tombe, si tôt, trop tôt, toujours plus tôt.
Ahhh le Sud! La moussaka, la Grèce, la ratatouille, mes orteils nus dans leur tongs. C’était hier…
Aujourd’hui, il fait dègue, (mais je m’en fiche, ce post est programmé, à l’heure actuelle, je me fais décoiffer par le vent chaud australien: yeah baby!), voici donc une recette mi-figue, mi-raisin. Soit, des légumes du Sud mais dans un gratin qui sent la cramine (le froid donc, pour ceux qui ne seraient pas vaudois).
Amis de l’orthographe bonjour. Je ne sais pas si vous connaissez Saint Bernard, patron de l’orthographe? Bernard est un chevelu, amateur de yoghourt mocca, qui officiait, il y a peu de temps encore, dans l’antre de notre rédaction. Dieu du style et de la maîtrise de la langue française, l’ami Bernard était le head chef (juste une petite vanne english style, histoire de lui faire mal aux yeux) de la correction. Il répondait quand on hurlait « maître », avec des problèmes d’accord ou de grammaire, du bon usage de tel ou tel mot, selon le contexte et l’âge du capitaine. Bernard avait en horreur les anglicismes. Vous imaginez le courroux du type quand il lisait mes titres d’une subtilité impeccable: « In love avec le freestyler, elle se prédit une vie fun ». Bref, trop la misère dans ma life…
Il m’arrive parfois de recevoir des messages de mères désespérées. J’entends poindre comme un accent hargneux dans leur commentaires. « Si tu crois qu’on a le temps de paner des asperges en rentrant le soir, ma pauvre! ». Paraît que mes recettes ne sont pas toutes compatibles avec les hurlements stridents des moins de dix ans qui piaillent le bec ouvert en réclamant leur pitance du soir. Trop long, trop lent, trop de préparation et « d’où tu crois qu’on a le temps d’aller acheter des piments chipotle à l’épicerie de la place de la Palud à Lausanne, il n’y a même pas de place de parc et c’est beaucoup trop proche du magasin de jouet d’en face pour être en sécurité ».
hungry pipelette 